Cuando no se propone nada

Cuánto himen roto, qué va qué pena.
Tan roto como las puntas de los colores
Que traemos en la mochila,
Como los colmillos de las víboras,
Venenosas con falditas cortas
O Como los brazos de los futboleros,
Cheros que petrifican a las nenas con
Una vaquera apretada,
O como los labiales de nuestras mamás,
Derretidos, embarrados en otros cuerpos,
Rotos por única vez, y sin saber
cuándo o con qué, que si anduve en caballo
a los trece, que si jugaba a la ardilla
y de los árboles no caía ni bajaba,
que si gimnasta, que si Julieta.
Para qué jugarla, si por más quejas que haya
ni Björk dejará de gritar ni yo de enterarme
de tanta porquería de la vida,
gusto sea a quien le alcance la vida y esa rotura,
que le aprovechen los años, y que no
le besen la espalda.