Verano Traición

Hubo un caso que flameó
refulgente entre las manos
de este mi cuerpo,
que sucumbió mis altares
y se propició mi amante,
pero perdió lo que llamamos
La Cabeza, al ensordecerse
y morderse los labios
de la ansia que le daba el verme,
pero más al enamorarse de mí
que de bella dama no tengo nada,
y que si bien calculo
entierro a los vivos,
y me duermo con los muertos.
Verano traidor,
un simple verano que nunca fue mío
y así como volando vino,
Volando se me fue.

Dulce contradicción

Qué triste me quedé ya que te fuiste
Tan triste como tórtola sin nido
Y con las ganas enormes
de tambalearme en tus enfrentes
y de morirme a mis extensas,
para que te duela un poco, quizás
o para creer que me recordarás
una vez que ya me entierren
y rodeada de flores
renazca el humor que exhale
mi cuerpo encajonado,
Pero ya estoy para la muerte, vieja.
Tan vieja como para andarme muriendo
por un hombre, o por tener que morirme
de vieja.
Vieja, con las arrugas repletas de
arena marina, con el sabor
del zumo en la lengua,
y con las alas y las arrugas de mis brazos
en pos de llorar
como una niña sin tacones,
como una nena sin su nene,
como un avión sin cafetera,
como una gata sin su perro
o como la triste puta vieja,
que hoy se queda sin su noche,
y que se muere por morirse.

Caringa

Terrible,

la quiere tanto,

la apretuja cuando solos

se encuentran en su cuarto.

Pobre.

Qué envidia,

me muero de celos,

me como una torta

y aparezco sentada

en este presidium

como siempre, sola

tan sola.

Lo mato,

lo mato si la besa,

Si la toca más que a mí,

Si le agarra su cuerpo

y lo frota como trompeta,

pero también La mato,

la mato si me deja o

Si me cambia por él unos minutos.

Haremos pastel y poemas

Mi poesía duerme en una hamaca
Esperando el día como nada,
Con una espada en la mano,
Y con mil luciérnagas velándole su aura,
Mi poesía quiere que le haga poemas,
Que sean hijos nuestros versos,
Que en cada palabra que le invente
Le confirme que la quiero,
Y que la quiero conmigo,
Acompañándome mis lados
Pese a quien le pese.
Mi poesía quiere fluir,
Como agua o como sangre que de
Una herida emana,
Quiere meterse en cada poro de mi alma,
Quiere empaparse de dolencias,
Quiere ser lo que promete un poema,
Ser verdadera y oler a campo,
Ser de cristal y saber a lluvia,
Quiere mojar los ojos del que la lea,
Mi poesía no quiere estar muerta,
Quiere brotar en cada rosa,
Oírse en toda nota, salirse de mi mente
para quedar escrita, quiere vivir.