Esta pena de no saber

No son versos
mis tristezas,
tan solo palabras
que hacen finta.

Pero es amor
lo que se siente
debajo de esta lengua
que duerme.

Aspiradas
las vergüenzas de la cara
caen tus manos
en mi espalda,

Me escondo,
de tus ojos brota el agua,
de los míos solo espuma,

Y allá en la cumbre
baila un ángel,
humo rojo exhala
la boca de un ave.

Baja a tierra una caricia
llega al suelo, y ahí,te beso.

Amor

Amor, dame tu voz. Quemante y fresca.

Como la ciega llama al aire vivo en tenso aprendizaje de lucero.
Tu dulce voz que destruye.
Tu fiera y clara voz.

La voz con la que me hablas cada día. Tu voz que merma y resucita.

Estáte, quieta.

Hay que aprender a usar y darle uso al cuerpo.

Víctima

Saltan los sapos
por encima del pasto,
y a la orilla se estaciona
una mariposa
que llega con las alas rotas,
y viene desde lejos a anunciar
que vive y vuela
como si completa fuese.
En el agua duermen los cantos de plata,
y las lechuzas vuelan
hacia un cielo refulgente,
donde los pinos rozan las nubes
con su pico,
el lago está tan abandonado,
tan quieto,
y yo tan insomne
con tu nombre trabado
en mi garganta,
y sentada en una piedra.

Que no me duermas con cuentos de hadas...

Porque mis cabellos se prolongan en la noche
con un ruido de alambres que protegen

un vasto campo de infotunio.

Y mientras veo cómo aumenta el número de luces

y su cortejo oscuro crece,

algo se derrama en mí.

Daniel y su golpe.

95 km antes de mi paz

Alamos

De ríos de gente se pinta la calle,
todos son rojos como la sangre,
los pinta el sol, mientras reposa la tarde.

De amores y amantes se llena la calle
todos, bajo balcones besándose.

Un cielo sereno es el manto del mundo.

Nos trae la risa, ó el llanto por algo perdido.
Habita la mugre y el canto,
y sombreros dan sombra al rostro.

Mi fe radica en donde
empieza su boca
que siempre está donde mismo,
adjunta a la mía, y pintada
con lodo.
Su boca es su secreto.
En ella duerme el sabor
de su encanto,
la fórmula de su ser,
los sueños y los naipes.
Su boca es mi delirio.
Su boca es mi fortuna,
mi premio,
Su tramo de algo a algo
-más dulce y más perfecto-,
única, y necesaria.
Muchacho de belfos jugosos,
su boca, es mi reto.

¡Ya no quiero ver tu cara de chango!

a cien años de nada

Qué amargas son las noches
en mi cuarto.
Cuanto silencio se me adentra
y me alebresta.

Cuan melodiosa era su voz
como su canto.

Y de sus manos, sus cayos
y sus pulgares.

Yo de él quedé enamorada,
Él de mí quedó muy lejos.

Sin su ser a mi alcance
y sin estar acostumbrada
a soportar tanto relevo
y tanta distancia.

Qué solitarias mis palabras
retiemblan tanto en mi lengua.

Cómo se arrugan mis manos
y mis sienes, sin sus chistes.

Hace cuánto que no río.
Hace cuánto que no juro.
Hace cuanto que te amo.

Yo

Martha Patracia

Gasto vida con vos

En mi cuerpo
grita la muerte,
lo inmune
mata a lo sano.
El mal
aflora en mi pecho
mientras la mirada no me
alcanza para verte.
Mis piernas son
como barrotes de trigo
toscas, de estorbo,
mis brazos:
trozos de sol,
abrazan al viento
que vuela frente a mi cara;
presumido,
de las llamas que apaga,
y los limones que reseca.
Mis males, son míos,
y nadie los toca,
Yo sola me revuelvo
en llanto,
no comparto
mi tristeza.
Y si en cien años
purgo mi condena,
dejado sea en paz
mi cuerpo
que en vida
no ciudóse
de tanta pena
causada al corazón.

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Shakira y yo.

Shakira es la perra de la familia, de la casa... de mi hermano.

Ladra por lo que tiene que ladrar, ella no se anda con molestias de ladrarle a su sombra. Se persigue la cola cuando está aburrida, y le aterran los alacranes. Come de todo, no es modesta, le entra a las crayolas que están tiradas en el patio y al jabón con el que lava la ropa mi mamá. Es una perra "corriente", casi ciega. Cuando era más joven brincaba tan alto con tal de ver el interior de la casa, que mi papá tuvo que cubrir media puerta con una tabla de madera...

Shakira es de algodón y le gusta dormirse entre la yerba mala que brota en las orillas de los bloques de cemento.

Yo creo que a Luis, sólo en los lentes.

Mi tímida alabanza

Eres mi ardid, mi polución,
mi llanto, mi ironía,
Eres la fuerza que escondida
me impulsa a vibrar
sobre la cama
y despertar soñando
que te marchas,
Eres canela blanca,
Ballet vulgar,
Danza de duda sin alma,
no existe la risa sin ti,
mil rayas no pintan una franja,
lo terrible se vuelve extraordinario,
Eres de la nada y de la ciencia
un hombre,
un cuerpo,
un dogma doliente de
saberte ajeno.
Eres lo que cedo
en mis escritos,
si me matan o me muero;
reacio, indócil a mi forma,
maldito por genética
brillante por el ocio
obstinado por manía,
y en mercancía:
la dádiva que puso Dios
un día frente a mí
en aquella silla
donde te encontré asustado.
Eres desapego,
la más cruel torcedura de codo,
el más agudo dolor de vientre,
la más tierna mirada impaciente.
Eres de entre tanto
la criatura
bajo embuste,
más serena,
más cerrada,
más tímida
y más currinche
que en mis sueños
Yo hubiese soñado.

No soy sino culpa

Matrona de las penas:
Cúrame la sangre que este amor
me ha envenenado,
trae contigo muchas yerbas; purifícame.

Matrona del encanto:
Devuelve a mi boca si de poder puedas
Su calor y sus adornos
Las frescas lilas del lago.

Quita el olor a sanguaza
Que me penetra
Cuando me acerco a un vivo.

Ponme cianea en las rodillas,
Inmortalízame;
Y exigua el dolor de mi alma
Que berrea en mis vértebras intactas.

Que sepas qué

Sigo la ruta de la desdicha y
del vaticinio desde que me dejaste.

La molestia es que te encuentro
en cada esquina, en cada foto.
Que te canto en cada rola
y que existes aunque no quiera.

Sigo viviendo mi vida, sola
pero contigo.

La molestia meramente es el hallazgo,
es encontrarte y que no entiendas
que tu presencia me basta para tupir
una cubeta con mis lágrimas.

Sigo siendo un bulto de huesos
con tormentos y sorpresas.

La molestia es que mi cuerpo
a gritos pide el tuyo, y
que duermo insatisfecha cada noche
y me levanto por inercia.

Es molestia, transmitirte
lo que a veces sucede en mí.

Cuando el amor se da de esta manera

Adviértele
a tu cuerpo
que lo amo
y lo deseo.
cuéntale;
que a tu caminar
se acoplan mis ojos,
que soy devota
de tu ombligo
como de un santo
de calle,
me gustas.

Solitaria

No estoy para amores.
Demencia: si tocan la puerta,
no abras.

Y si desde afuera gritan:
¿Está la señora?,
les dices que me he marchado
al adocenado país de las putas

que regreso al rato,
que me mudado sin maletas,
que me morí de tristeza,
o que me estoy pintando la boca.

Y por favor cuida de mis rosales,
y de que no haya gatos lamiendo la reja.

-Las arrugas son caudales de la carne-

I'm Blue today.. 

un poco mejor... 

de mala calidad pero bueno...  

Acróstico empolvado

Un O que me quiso un invierno con la impureza de mi alma.
Un R que me mostró sus pómulos, una cuarta dimensión y unos labios morenos poco más que su ombligo.

Un LA que no fue florido, sino seco.
Un N que aún no se va.
Un D anclado al corazón ennegrecido y con las venas blancas.
Un O que siempre traigo en mis recuerdos.

Un Orlando, como de los tantos que he conocido, por distinción el amor que guarda, la amistad que daría tan cara, como el oírle cada año nuevo, y el tenerle cada que quiero.